Alonso Ruvalcaba

Quién sabe si sea cierto, pero, en apariencia, éste es un tiempo de ser cínicos: el poeta que irónicamente encuentra detrás del espejo este mismo mundo horrible, el protagonista de la novela cuyo sueño dolorosamente no revela nada. Está bien. Pero este volumen no es así: aquí las putas son putas y lastiman, las familias están en renta en Chapultepec y pueden salvarnos un domingo, los amigos ven películas o mean juntos y pueden salvarnos un jueves, los poetas fueron concebidos en baños públicos y no salen a correr porque correr es para cobardes, y al mundo hay que romperlo con un nocaut de Salvador Sánchez en 1981 o con una noche de muchos días en vodka y cocaína. No voy a decir que este poemario es romántico. Pero vuelve a leer su título, que es una petición literal: hoy, en 2009, se atreve a creer en el infierno. Y eso es extremadamente refrescante.